Illogicool
Он – единственное, что держит меня на плаву.
Он словно спасательный круг, что держит меня на поверхности моего безумия.
Я – воздушный змей, а он – ветер на берегу океана.
Только он уйдет – я тут же упаду. И хорошо, если только телом и только на землю.
Все будет намного хуже, если я упаду прямо в неизведанную глубину сумасшествия.
Когда его нет рядом слишком долго, я медленно начинаю утопать в темноте.
Она окружает меня медленно, но наверняка.
Меня затягивает туда, как в болото.
Хотя нет, скорее, как в сыпучие пески.
Я ухожу, ухожу, ухожу…
И тут возвращается он.
Тонким лучом света, каплей здравого смысла.
Он возвращает меня в этот мир. Меня старого. Меня-не-безумного.
Он лечит мои разбитые в кровь руки, мои искусанные зубы, мою истерзанную душу.
И в те редкие моменты, когда я позволяю себе быть слабым, он становится моей скалой.
Моей пристанью к берегам нормальной жизни.
Он обнимает меня крепче, чем мог бы себе это позволить, и что-то шепчет.
И все, что я слышу – это тихий шелест ветра на берегу океана.
Иногда он меня целует, словно клеймит.
Твой, твой, твой…
А кусаю его за губы, но так, чтоб не больно.
Мой, мой, мой…
И он согласен со всем, что я ему предъявляю. Он не возмущается.
Он лишь приходит и уходит. Снова приходит.
В те моменты, когда он снова собирается меня покинуть, я шепчу ему в бреду:
«Я боюсь воды. Не оставляй меня, полковник».
И он остается еще на какое-то время. Но все же не навсегда.
Он ждет, пока я усну, а потом уходит, оставив дверь открытой.
Словно дает понять, что он еще раз зайдет в нее, если я ее не захлопну.
Просыпаюсь я среди океана. Одинокий. Безумный.
Мне темно и страшно.
Я задыхаюсь.
Нет.
Я захлебываюсь.
Безумие меня окружает. Оно прорывается в меня.
Я = безумие.
Оно внутри меня.
Заполняет до самых краев.
Я – океан.
Будь моей сушей, полковник.
Будь моими берегами.
Сдерживай меня от того, о чем бы я пожалел, не будь бы я собой.
Прошу.
Возвращайся.
Живой.
Будь моим берегом, полковник. Я – твой океан.
Он снова возвращается, ложится рядом. Позволяет мне улечься, скрутившись клубком, как кот. Кажется, я могу обжечь его своим холодом, испачкать его своим сумасшествием.
Но он просто меня обнимает, прижимает ближе.
Я греюсь об него. Это тепло, что исходит от него.
Нет, оно исходит из него. Из самой-самой глубины.
И только это тепло пока что удерживает меня от стремительного – последнего – падения.
И я понимаю, что когда он уйдет – меня никто не спасет.
И в тот раз он уходит, закрыв за собой дверь.
Я один на один с темнотой.
И этот бой, боюсь, мне уже не выиграть.

© by amazing Anastace Cotards

@темы: слэш, Moran/Moriarty, Anastace Cotards, творчество